Sathiel

2007-10-10T08:30:00.000-07:00

Ambiguas las sombras que acompañan la silueta ténebre, se difuminan en una sola nota larga e insomne. la noche sin luna madre de diversos conjuros otorga baños de oscuridad a hechiceras pieles. La oscuridad penetra la dermis y se hace dueña del caudal sanguíneo, toma posesión de las herramientas secretas de la silueta, desciende desde su mirada agitada hasta el remordimiento, brota desde la garganta como asonantes eructos articulando palabras, filos inconscientes sin ética que son relámpagos cayendo en terrenos yermos Requebrando las rocas, crean geografía y abren caminos de su propia perdición.

Entre las crestas oscuras y altas de la noche se oculta un cervatillo.
nacarados sus pequeños cascos se ocultan trémulos bajo su blanco vientre. Descansa. la nariz de felpa se posa delicada en la axila, mientras la tormenta arrecia. Respira.

Allá, la silueta insomne y desesperada se hace poderosa entre tanto dolor. Reina en la noche y en el espanto, con su alma destrozada por su propio egoismo, hace llover sobre inocentes células humanas la ponzoña de la inmoralidad.

Harto de dolor, el cervatillo ha madurado. Se levanta con su cuerno hechicero y levanta la verdad a su paso. Entre sus doradas patas una silueta negra y pequeña cae sin armas.

Grises vapores se levantan al amanecer junto con el otoño pleno. la Tierra vacía y primigenia adopta los trozos de vida que aun quedan desperdigados y le da forma a la máquina biológica multiplicándose exponencialmente acia el infinito. Quieto el unicornio contempla la música y la danza celeste del universo y en esa música crece perenne la dualidad donde todo es justo, todo es correcto, todo es verdad.

2007-06-22T07:25:00.000-07:00

Animo de Locura

ven, destrucción.
tomame de la mano y haz de mi lo que te encanta.
en mis jardines puedes regodearte,
descabezando los rosales
y haciendo añicos las fuentes de cristal.
ya mi palacio no es una construcción muy alta,
no será difícil echar abajo las torres
y alimentarte de los blasones
que ya de poco hablan.
toma esa silla aterciopelada
y azótala contra el busto de mi conciencia
y hazlo estallar en mi cerebro enfermo.

ven, lluvia y agota tus fuentes sobre mi cabeza.
llevate todo este escombro febril,
y de esta flaqueza, dame fuerza para seguir viviendo
pensar y que de ese pensamiento
florezca un nuevo palacio y un nuevo jardin.
no escondido tras el desfiladero perenne,
ni emparedado tras el muro de musgo,
sino simplemente apostado en la calle de alguna ciudad
con el sol en la cara
y la humedad escondida lejos.

2007-05-31T14:07:00.001-07:00

el crimen

lúgubres las azulas gotas de tinta lavada por la lluvia,
el agua es dura y blanca, saltando implacable sobre la piel.

En la intimidad del organismo pálido de una mujer,
el calor se escapa por el filo gélido de la hoja escrita.
el calor se escapa de todas formas,
el calor.
¡qué noche!

Tintinean musicalmente las monedas
y la espalda escuálida se tuerce como una sierra encrespada al cielo,
el cabello se hunde en el agua
y la hoja de papel se destiñe suavemente con el vaivén.
vampíricos techos correosos perfilados de pronto detras de ese cuerpo,
avidas manos ansiosas de amor
aferradas a la cadera hostil,
impera punzante la virilidad enhiesta y desleal,
del cliente ebrio, sin dinero, con ánimo de distraer y penetrar.
Que brutalidad.

Las monedas ya no importan,
cuando las uñas se desprenden postizas encarnadas en el lomo salvaje
y éstas pierden protagonismo,
cuando un cuchillito se mete inoportuno y mordaz,
en esa piel seca y dura que no deseaba morir asi.

Acto consumado,
puede el testigo volverse sutilmente a observar
la hoja gris, despelgada una hora atrás,
en pleno vuelo sobre la laguna,
diciendo con letra clara y azul:
"vuelve a casa,
besos,
Mamá".

2007-05-31T14:04:00.000-07:00

Eclipse de Aurora

ah!, tomame de la mano y hazme recordar el sonido del regocijo,
la carcajada tenue y pura a estos labios marchitos
y la iridiscencia a estos ojos empolvados y secos.
A orillas de la laguna azul se vierten lagrimas de hojas blandas,
y los caballos pacen apretandose y rozando sus pestañas orientales.
una vieja de cara blanca y redonda se lleva la noche prendida en la falda.
y deja regado el último rubí a la mañana.
Pareciera que desplegadas sobre el valle
muchas cosas se rieran desde su intimidad,
y vivieran, por una vez felices, la vida.
ah! este paseo es hermoso
es hermoso y breve.
la belleza duele por lo efímera
y la paz desespera mi corazon.

Lejos, en el desierto, la negra yegua flaca,
mira con largos ojos este resplandor,
bufa sedienta con los hollares pegados al polvo,
los cascos partidos escarban las costillas de la tierra de piedra,
y calan hondo en mi alma,
hincando raíces la pesadumbre,
con los ojos opacos, monto la yegua negra
y me abandono a la vida vacía,
sin música, con el silencio solitario,
por bárbaros desiertos nocturnos,
esclava eterna,
jinete al fin y hasta el fin
de la noche perpetua de la razon.

2007-04-21T08:41:00.000-07:00

doppelganger

frente a mi
estas
y se que eres mi condena
ahora.
llevas grabado
(quizas)
el pasado hermètico,
la remembranza terrible
esa muerte que yo
no!
no quiero escuchar.
podrias hablarme de...
las rosas
que crecen fuera, bajo la lluvia,
y sin embargo eres una palma abierta
y escrita
y alli leo
quien soy.
yo.
la mujer que lleva por nombre
Sinsentido
que de la baraja,
es señora de la primera carta
juana, reina de españa.
frente a juana, reina de españa.

perdida infinitas veces

frente a los mounstruos del pasado,
condenada por sus iguales,
muriendo ante quien?

el doppelganger

2007-04-07T06:04:00.000-07:00

el abanico partido

una dulce noche abraza las fuerzas de mi diosa.
el vino se desliza en el caudal etéreo y rojo,
palpita.
amo la luna que, bandida, se oculta en las nubes,
y amo la tierra que acuna mis sueños y mis iluminaciones.
la musica de mi corazon alberga imágenes
que mi garganta lanza al aire.
misteriosas arias de un joven corazon alegre.

-la femeneidad es una musa caprichosa,
su traje está hecho de petalos de rosa y perfume,
su cabeza está coronada de diademas translúcidas
y su soledad en su alta torre...
inalcanzable mujer, impalpable y reina cautiva de Cupido.-

la lluvia en mi pelo brilla sobre azabache.
los caballos salvajes galopan en la tormenta libres y felices,
mientras los valles cantan desde el fondo de las quebradas,
moviendose al ritmo de la vida de la que soy dueña.

2007-03-22T09:41:00.000-07:00

Hechicera

La música volverá a mis manos,
No así el calor de las pupilas frescas,
Y entonces, mi espíritu sonríe,
Mientras se elevan los muros tibios
El musgo, la oscuridad y la palabra.
Vuelve la música a mis manos,
Mi dios, mi amor, mi vida,
Los conocimientos oscuros de una escuela incomprendida
La magia fluye desde mis manos,
Es hechicería, la concreción de un sueño pagano.
Amor mío, espíritu.
Amor mío, sombra.
Amor mío. música,
Los árboles del bosque siniestro y bello
Se vuelven armonía.
El sol filtrando como rayos impalpables
-canta-
habita mis cuerdas,
llena mi mente.
La música ha vuelto a mis manos.
La hechicería es encantadora cuando el mundo suena
Multiplicándose en oscuridad,
Y una estrella pequeña,
Titila en mi garganta
Y dice: “amor, es de noche,
Vamos a cantar”.

2007-03-20T16:49:00.000-07:00

Oscuro Sentido

las sombras esta noche tienen formas nuevas.

las amapolas se cubrieron de tul

y esparcieron polvos rutilantes llenos de sueños.
estabamos tan muertos, tan ebrios,

embebidos de miradas que eran ciegas.

era de noche, y estabamos muertos por primera vez.
nuestros cuerpos eran blandos y fríos,

y tus besos, entre coágulos,

eran buenos besos de amor.

eramos violetas, purpúreas, ahogadas.

y manchamos nuestras lápidas y nuestras cruces,

en la violencia de nuestro abrazo.

2007-03-04T05:34:00.000-08:00

Violetta Valery

inocencia

cada mañana puedo cabalgar sobre tu piel blanca,

puedo embeberme de tus crines transparentes,

puedo galopar mirando tus ojos azules,

y sentir tu sangre entre mis piernas,

con el fuego de algun desierto berberisco,

que alguna vez se inundo de tus praderas.

cada mañana puedo poner tu casco en mi pecho

y confiar que tu herradura no se aplastara contra mi espina,

cada mañana puedo besar tu nariz de felpa y quebradas lejanas,

y ver como te deshaces, como una figura de agua,

como una ilusion, como el olor de una azucena,

te vas, te vas.

me duele mi primer amor,

su tumba esta lejos,

y vive en todos los caballos del mundo,

y tambien vive en ti, ilusion.

2007-03-04T05:31:00.000-08:00

el amor de los muertos

oh! tu cadera blanca, dulce muerta, ¡como baila tu cadera para mi!

tus rodillas castañetean al son de lo mas erotico, lo mas deseable,

aqui, bajo la tierra, cubierta apenas con tu mortaja podrida,

tu sonrisa eterna envia los destellos que tus vacios ojos no muestran,

desde tu delicada calavera.

oh! mis huesos marchitos por varios siglos se deleitan con tu esqueleto,

delgada espiga, mi hermosa muerta, blanca, blanca,

tus huesos y tu mortaja, a la luz de la luna, salpicada de tierra,

ven conmigo, sobre el barro. ven y amame fielmente,

yo fui tambien un hombre honrado y ahora soy un esqueleto enamorado,

ven y que nos atraviesen los murcielagos,

nuestro abrazo suena como un palo de agua,

nuestros movimientos sin sudores, pelados estamos,

amame, dulce muerta, asi como yo te amo,

dejame peinarte con mis costillas, cuando hallamos acabado,

hermosa muerta, ¡como yo te amo!

2007-01-26T12:38:00.000-08:00

lamento

muerte en la madrugada.

la vida es un tormento del que pocos se absuelven,

y pocos hermanos aman realmente como han de amar.

el crimen de la violencia tumba puertas y remece almas,

la muerte cabalga caballos mayores con el sol en la mañana.

ansiosas manos empuñan pequeños filos

y la sangre se derrama expiando las culpas de esos pecados,

que nadie quiso cometer y que no tienen nombre ni dueño.

la humillacion es espada que esgrimen los debiles,

pero tambien los macabros.

(lava con tus filos mi sangre

y veras que mas abajo aun hay mas resquemores;

crispadas las manos en la greña dolorosa,

hieren el desden las piernas amoratadas

y el miedo al palmazo en la cara,

ese brutal gesto de virilidad absoluta,

que sella mis labios y abre mis ojos a la muerte)

ven a mi antes que te invoque con dolor,

enfermame con letal veneno antes que con el cuchillo ardiente,

dame serenidad en este incendio veraniego,

sin que me lamente por recibirte,

ven y dale paz a los que se atrevan a llorar,

despues de matar.

2007-01-18T10:32:00.000-08:00

Agua

me llamaban agua y desconocian el trazo de mi pluma.

me llamaban agua porque decian que era bella y maleable,

que tomaba el color del sitio en que me encontraba,

que cantaba en esquinas verdes entre las piedras y el musgo,

que atronaba sobre las cabezas en noches de tormenta,

que inspiraba a los poetas y ahogaba a las musas,

que me metia entre las celulas y era reina en todos los corazones, que derretia al mundo, que era bella, me llamaban agua.

solamente fui agua cuando baje por tus mejillas,

cuando me deslice por la herida abierta en tu antebrazo,

cuando deshice tu cuerpo ahogado,

y cuando lo devolvi como espuma verde a la orilla del lago.

2006-10-11T07:30:00.000-07:00

lluvia

al compas de un vals de gotas

Diana me ha bendecido,

guardo un libro de bendiciones de Diana

treboles de cuatro hojas secos y planos.

y ha llegado una belleza pura y sana a inundar mis dias calmos

y llueve.

como si el agua desde el cielo purificara mi antiguatristeza

yo era una muchacha triste que sangraba en las acequias

caia como una hoja en otoño

y solia morir dentro de una calabaza hueca.

podia abrir mis brazos y que la cruz de una tumba me abrazara,

llenarme de noche en soledad,

y amar, amar.

al compas de un vals de gotas llueven estrellas esta mañana.

otro trebol de cuatro hojas se suma a mi coleccion.

tengo siete, desde que deje de regalar mi suerte,

cada uno merece un verso, una oracion.

yo era un fantasma.

me levantaba de mi cripta por las noches,

y me resbalaba entre los brazos,

esquivando la caricia astiada de dolor.

mi mortaja blanca y tranparente volaba cuando habia viento

y de mi garganta incoporea salia una nota larga y lastimera.

mis cabellos secos ondeaban en la tormenta cubriendo mis ojos vacios.

mi amado no podia sentir el calor de mis caricias,

ni siquiera percibia el efluvio de mi presencia,

yo era una muchacha, yo era un fantasma.

2006-10-05T07:57:00.000-07:00

adentro de adentro

ella saltó hacia las ondas del tiempo

danzando, danzando.

cuatromil años recorrieron su cuerpo

y se dijo:

"estoy cansada"

se sentó frente a frente a la semilla

y vio sin ver como se desarrollaba.

de sus dedos salieron cardos floridos,

cuando el tiempo era más que solo una mirada.

sus labios se partieron de lluvia

y las arenas se amontonaron entre sus pechos.

la semilla había crecido

habían florecido las cápsulas verdes,

habían estallado en colores y lazos,

se habían cubierto de noche,

se habían cubierto de muerte,

se habían secado,

cuando el viento precipitó el polen

a los calices cutaneos

y nuevas capsulas secas, pero cargadas

explotaron derramando la semilla

entre los pechos de una singular figura,

que frente a la planta,

echaba raíces luego de cuatro mil años

y en esas arenas crecieron otras

minusculas y hermosas plantas

y fueron selva

y fueron tierra.

y dentro del infinito

un loto blanco aguarda

2006-10-02T06:35:00.000-07:00

El Pasaje Inconstante (poema narrativo)

No se oye el ruido de mis pasos,
entre la lluvia no puedo distinguir la punta de mis dedos.
Sé que me rodean arboles extraños,
son extraños porque no los he visto antes.
Lejos está la casa maldita,
la noche constante, la pesadilla absoluta de un hombre implacable,
apostado en el umbral,
lanzando su fría mirada por encima de mi piel estremecida.
y sin embargo, sin embargo...

entre las pesadas y multiples gotas entreveo una niña asustada,
llorando en camison, tras de ella el ventanal de una casa.
relampagos y torbellinos de luces y muebles volando.
y una yegua negra pasa galopando entre nosotras,
su impetu me arrolla
y de rodillas en el suelo, veo en mi propio reflejo la semilla del mal.

amargamente pegada al telefono
erguidas mis lanzas como un ejercito de avispas,
saltaban mi palabras con rabia,
hiriendo como una maquina imparable.
caen a mis costados mis enemigos,
la sangre me cubre hasta las rodillas.
pocos pudieron soportar la fuerza de una mirada,
que parecia comprender amargamente todo. todo.
la muerte era un esclavo en mi mano,
y yo era un pequeño thor de la destruccion.
bastó la lluvia para penetrar en las raices
la sangre derramada haciendo espacio entre mis celulas.

la noche.
limpidos mis ojos se embarran de luna.
y tan desnuda me siento en las calles alquitranadas
de este tubo de escape.
la yegua negra pasta, la yegua blanca muere.
mis cabellos se liberan mojados sobre mis piernas,
y me voy, muñeca calva,
de la miseria, a la miseria.
y descubro en medio de la vida,
que el mejor remedio a la pobreza es el sueño,
esa figura sinsentido que a veces toma tanto cuerpo.
montada en la yegua negra,
recorro la misma calle una y otra vez, sin notarlo.

he regresado sin saber qué hacer.
mi casa se ha teñido de violencia.
otros niños se sientan desnudos en la calle a llorar de miedo
y tras de las paredes de mi claustro oigo sus súplicas.
y me voy de alli porque no puedo con ello.
y asi salgo de la casa.
y caigo en el mismo pasaje,
bajo la lluvia,
rodeada de arboles extraños,
extraños porque no los he visto antes.
pero si he pasado por aqui tantas veces....

2006-09-07T09:26:00.001-07:00

aracnoide
la tierra negra y roja,

el vaho humedo y el sudor de las piedras,

subiendo por la marea del magma denso,

del fondo insondable de aquellos aureos infiernos desconocidos

al calor de las brasas mojadas,

al calor tambien de las ramas blandas de la caña de los girasoles

y del maiz viejo, duermen los demonios.

guardando el horror en su destartalado paso,

saltando sin querer cuando una mano incauta

desgarra el velo putrefacto de estas sucias novias de ocho patas.

son las arañas que vienen galopando,

jinetes llevan con tremendas lanzas,

espiritus invisibles, que apuntan al corazon sus armas,

que sobrecogen el alma en un puño.

el terror.

las abominables, entre puntas de armaduras rojas, azules y verdes,

con la ponzoña rezumando en esas desconocidas glandulas,

despiertan el sudor frio, la fiebre lenta,

el vello erizado, el grito y la enfermedad continua.

no quiero verlas de nuevo.

no como dos princesas del mundo de los gusanos,

revolcandose en la tierra roja,

en el cadaver constante,

y alli estan, mirandome.

2006-09-07T09:18:00.000-07:00

La Caravana Insomne

vuelvo a la conciencia

removida por esta brisa extraña

la noche esta fría,

y me envuelve el vapor de una emanación terrena.

no puedo sentir los cristales en la arena

mi blando lecho es tan fino

tan mullido.

pero no el frio

corta punzante mi sueño de doncella.

En la lejania esperaba el silencio

y para mi sorpresala cacofonia insesante toma volumen

y se hace patente.

yo, mi terror y mi tristeza.

la naturaleza actuó a ritmo de pulsaciones

que fueron haciendose más y mas lentas

y yo me quedé atrapada en un segundo,

aferrada a mis raices muertas,

tratando de beber la sangre que absorbía la tierra.

los tobillos eternamente encadenadosa las cadenas de las muñecas.

el viento y la arena han congelado mi sonrisa,

y hoy, esta noche, ha venido por mi un grupo de criaturas traslucidas,

arrancados de la voragine de una pintura renacentista,

deformes, blancos, elevando plañideros el murmullo.

y me llevan con ellos. y no puedo negarme

2006-02-12T08:27:00.000-08:00

ellas

Tengo tres hijas feas, princesas
De palacios con estandartes de
Humanas y correosas lienzas
Entre la fanfarria de los dientes
de castañuelas. Todo ajeno.
Su construcción es un tal complejo
Que los años pasaron al paso
Antes de verles los rostros plenos.
Tengo tres hijas feas que como
Marionetas de un teatro absurdo
Vienen coqueteándole al mundo
Lo que les ordena madre desde
La oscuridad de mis salones,
Trampa fatal del aventurero.
-Ahora saben quienes donaron
a quiénes Sus despojos mortales.
Mis horrendas hijas son sabuesos
De mis más suculentos deseos
Fieles por el nudo en sus almas.
ellas vagan –fieles- por el mundo
mientras todos mis ojos las vean
y la tristeza no me agote
en la profundidad de un sueño
porque en el fondo de sus almas
mis hijas tienen hambre de la mía
y realmente no dudarían
en alargar sus manos ya largas
en pos de mi ánimo y sangre.

2006-02-12T08:19:00.000-08:00

mujeres feas

mujeres feas
de pieles oscuras y correosas.
cavernas bajo los pómulos altos
y cavernas en las bocas desdentadas

ustedes, mujeres feas,
de caderas nudosas
como rocas de quebrada negra,
¿muestran ustedes atisbos de femineidad?

en ustedes, mujeres feas,
¿pueden hallar svuestros maridos
la idea de una cintura
o la huella tenue
de una pestaña larga y curva?

en ustedes, mujeres feas,
¿hallan vuestro hombres
el seno cálido,
el abrazo incondicional
y el beso al despertar?

hermosas mujeres feas
que saben hacer de la oscuridad
la luz de los tiernos amantes pastoriles
que antaño tuvieron vuestros rostros
y el de vuestros hombres.

hermosas mujeres feas,
de vosotras es la magia
oculta en una cojera,
la machi poderosa,
riendo desde un único incisivo flaco,
la madre, la mujer amante,
la sal, el día y el ocaso

2006-02-12T08:14:00.000-08:00

el poeta, la musa y su tristeza.

estaban perdidos
en la casa, bajo los techos altos.
estaban perdidos.

el poeta habla como un profeta.

nos desconectamos
la noche en que una quiso trasponer la belleza,
manos que se entrelazaron
en la trenza de sensaciones.
y el cielo se estremecio.
y una mariposa salio volando,
dejando un vacío
con alas de mariposa,
como un patrón,
la pieza de un puzzle infantil de madera.
y la montaña se asustó
del vacío en su pecho,
allí donde la lana del chaleco
se había humedecido con las saladas lágrimas.

porque ella lloraba su torpeza
y lloraba haber osado faltar el respeto al destino
en el pecho de la montaña
que se hacía montaña nocturna,
oscura e inanimada.

el poeta es profeta de su vida.

dice como ella se enroscará a los pies de la cama,
se enroscará en el suelo
y se enroscará al vaivén del columpio;
lejos.
¿viviré un mes?

nadie sabe cuanto pesa una montaña en el alma.
el juego es tan peligroso,
como la montaña misma.
y el poeta, profeta de su vida,
se pregunta:
¿cuánto tardarás en matar la flor nocturna?
ella responde
lo fácil que es aplicar tijeras
al delicado tallo
y lo difícil que es cuidarla.

yo quiero que mis escritos
caigan en tus manos
y quiero precipitar la noche aciega,
para saber simplemente qué pasaría.

¿podrá la montaña descubrir el sol
y regar la flor, iluminarla?

2006-02-12T08:09:00.000-08:00

la muerta

Solo puedo pensar,
Recordando el dolor.
Mi esencia vuela lejos
Al destino incierto,
Mi espíritu muere

Llorar, oh, llorar,
Las tinieblas se tragan
El blanco de mis huesos
La lejanía no es suficiente
Para dejar de escuchar
Tu largo lamento.

Viudo.
Te has quedado solo.
Hoy.
Un puñal es una larga letanía
Mucho tiempo tardas
En pasar tus dedos por el filo,
Piensas:
Hoy, poco tiempo es demasiado
Para tratar de olvidar.

No puedo asirte.
No puedo cantar para ti.
No puedo olerte.
No puedo verte.
No puedo oírte.
Solo te sé llorando
Frente a mis huesos renegridos
Por las llamas ácidas de la tierra.

Solo puedo pensar,
Recordando el dolor,
Uno frío y egoísta,
Uno que era solamente mío,
Que era muy físico,
Que era yo muriendo.

Llorar, oh llorar.
Tus ojos perlados mienten,
Cuando dicen que mueren por mí.
Este pequeño puñal
Sangrará por ti,
Porque no me dejaste partir.
Porque no dejaste nunca de llorar.

Y no podrás asirme.
No podrás tocar para mí.
No podrás olerme.
No podrás verme
No podrás oírme,
Sino saberme.
Eternamente alejada de ti

2006-02-12T08:08:00.000-08:00

Baile de cuchilleros

Déjame decir con palabras excelsas
Aquí estoy.
No me olvido tan fácilmente
Aunque el viento pasa,
Susurro perdido, o grito al aire,
De veras que a veces no lo escucho.
No porque no quiera,
Porque a veces me ensordezco
Solamente por no oír.
Vi una estrella que se apagó de pronto.
Era una luminosidad linda,
De esas que se hallan solo
en las pupilas oscuras de los ojos amados.
Hoy.
Salí emperifollada, a la danza de puñales.
Un pequeño cuchillo se metió por entre mis venas,
Como una saeta, un rayo de luz,
Mortal hoz cegando vidas
Se metió la hoja, se metió el filo.
Desgarró la carne como un rayo
Y no vertió la sangre.
Por el barro sacio su hambre
De cuchillo flaco,
De mal hecho el tajo.
Hoy.
Tienen cara de miedo.
Hoy se meten de momentos, limpiamente,
Hoy son palabras al aire,
Que mi oreja captó al vuelo.
Que me dices a mí?
Que a mí me has hablado?
Pues te he escuchado,
O no te he escuchado,
Pero he sentido
El estoque de tu dolor, cuchillero,
El estoque doliendo en tu pecho,
Cegando mi garganta,
Como cuchillo de carnicero,
penetra entre la vena,
sin verter el ungüento.
Ay! Que baile de estocadas,
Cuchillero, no me muestres tu llaga,
No quiero ver lo que lleva dentro,
No al gusano, ni el pus infecto,
Ni la palabra aguda, ni la mirada mordiente,
No hagas volar esas mariposas,
Que los filos cortan más fino
que las hojas de la navaja.
Y ya, dime que bailas, cuchillero,
Y que danzando quizás
Olvides los dolores, cuchillero callado
Y quieras hablar de nuevo,
De lienzos bonitos,
De tules y terciopelo.

2006-01-13T15:11:00.000-08:00

mi vida se ha trastocado
en una enunciacion constante
el verso no encuentra fondo
si en la garganta no lleva la sangre.

mis manos tan llevaderas
tienen untre si la traquea
verga enhiesta que las penetra
que ellas mordedoras apretan

artista de la pardoja
hablo de mi. de mi.
la vida. la contradiccion,
la vida, mi vida aqui.

y mi muerte. ese paraje lejano,
que evoco en versos,
que me lleva de la mano
por jardines desolados.

cantare un mantra
a la muerte de mi padre
vestida con su sudario,
mientras mi alma arde.

quiero vivir y morir rapido.
quiero ser un fantasma,
tener el rostro deslucido
y horas de calma....

2005-12-29T12:37:00.000-08:00

canto de sathiel

la locura intensa que vive en mi,

el trastorno que es mi doppelganger

que camina junto a mi,

que respira conmigo.

es la naturaleza de sathiel.

dentro de una melodia de tersos colores

lanza sus agudos trinos, un clavo infinito

tan cerca mio, y tan doloroso,

una precencia que debiera llevarse el viento,

pues esa cancion, ya es demasiado vieja.

y quiere ser musica para que su desarmonia sea una conmigo,

quiere que mozart sea en mi una compañera tierna.

quiere que wagner lance sobre mis velos

el grito de la lujuria de una valkyria virgen.

quiere hacer el amor con la musica.

y me odia.

crucificandporque soy una flor de loto crucificando sus manos

bajo las antorchas de un ritual oscuro,

nocturno, en tonos menores.

estando hundida hasta las rodillas,

no comprendo que es mi propia sangre

y el laud en el templo que fue una vez mi garganta ha tensado sus cuerdas

en un canto a la tristeza.

2005-12-22T07:50:00.000-08:00

osada silueta

poco a poco la forma de lo que debo hacer toma solidez.
la distancia enfriara el rumor actual por sobre las lunas.
mano a mano nos encontraremos de espaldas una vez más,
mas tarde, solo a veces.
espirituales nos hara la lejanìa.
ya no sé por cuanto tiempo soy valiente.
(pero alguien me fabricò de este modo)

ni la distancia,
ni la cercanìa,
nada me hace feliz
vivo la miseria eterna de la mirada contigua.
como una roca atrapada en su muralla,
no queda otra opcion que lanzar los ojos por la ventana con desgano.
quizas una ceguera repentina aniquile por fin la osada silueta del hastío de verano

2005-12-22T07:44:00.000-08:00

la figura en la noche

llevas el alma cansada,

la palabra repetida,

el animo bajo.

te pierdes en la bruma,

el follaje te atrapa,

caes de pronto,

aletargado en la mira.

un destello relumbra lejos de ti, lejos.

no se que paso primero.

si tu caída, o el destello.

¿llevabas la conciencia roída?

¿te aplastaba la culpa?

¿acaso era un pecado escondido esa figura nocturna que en tus ojos brillaba? ese último registro que allí habìa,

lo último que vieron tus ojos mientras caìas?

mas rápido que el puñal de Bruto, te laceró la bala.

¡tu hjo!

¡tu hijo!

¿tú, hijo?

2005-12-21T08:30:00.000-08:00

apis agresivo animal

Cien mil infantes dentro de mi cabeza

Lanceándome, unas pequeñas espadas cuatro hojas cara a cara,

avanzando como una máquina.

por el centro liba la ponzoña.

Necrosis,

Neurosis.

Zumba mi cabeza una pesadilla de líneas amarillas y negras.

Turbia turba de aserrín hirviendo,

Nube lanzada con la ira de los dioses, que no mata,

deja las cicatrices de cera cristalizada chorreando por mi espalda.

El invierno se ha afiebrado de calor de verano.

Las hogueras en alto.

Mis ojos: dos gotas de aceite.

Un grito sale galopando.

Un ángel que todo lo sabe

oye oraciones por mi muerte.

Electroshok para la señorita

Aten sus mangas a su espalda

Aten sus vísceras a su alma

Seguirá viviendo.

Vaya mala suerte.

2005-12-21T08:12:00.000-08:00

esta larga noche

una sonrisa extraña escapa de mis labios.

esta noche no tendria que ser una noche más

y sin embargo,

el aburrimiento es un nostalgico recuerdo de esos años.

esta noche, demasiado larga,

demasiado preñada de alucinaciones,

el pasado,

el oleaje,

el mar de colores nublados,

el ruido,

el miedo,

la infinita infancia,

un tesoro de grandes perlas perforadas,

la sangre de la uva sobre la almohada,

y una muerte aturdiendo esta casa de ojos quebrados,

de mirada mutilada,

e vomito en la nariz.

los gatos lloran como guaguas,

las nubes pasan demasiado raudas,

la soledad intensa quemando mi garganta.

no hay en esta casa otra alma desvelada,

un mounstruo caritativo que salve mi alma,

una masculina madre que despeje mis pulmones.

las flores nocturnas se marchitan en la mañana

los ojos se tiñen de un velo opaco,

la traquea es un tiradero de vino barato,

y las manos de lirio livido se vuelven violaceas,

esta soledad fue larga, demasiado larga.

un hielo ha congelado mis venas amargas,

el corazon duro,

la cama helada,

el ibro muerto,

la violeta apagada.

la noche ya tácita se hizo madrugada

y de mis manos salen alas,

cojen la rata en su utero pequeño.

me siento caliente

y estrecha

y mojada.

y el olvido,

ese dulce consuelo,

que hace distar las cosas,

ignorar el karma,

llega desde lejos a recostarse en mi cama.

sathiel

2005-12-12T08:04:00.000-08:00

las calles de tian min

el aburrimiento montado en la frente como un dragon
la mirada prendada en el ambiente grisaceo,
los hombres de antaño tenian el rostro deforme,
no esperaran que haya cereales enriquecidos y tomates rocky en el siglo catorce. no.
las personas tenian un espiritu y eso las precedia.
pero la princesa, ella solo tiene su cara.
en la manga guarda un puñal,
para el que quiera trasponer su vestido de seda bordada.
sus zapatos ocultan su pies podridos,
llenos del dolor de la belleza.
no.
el aburrimiento se le ha trepado como un espiritu hambriento.
el cuchillo busca la sangre como la pluma busca la tinta.
la escena se vuelve peregrina, oscura y lejana.
el paisaje se tiñe de noche, de rocío sin luna.
y la princesa cae, al final del dolor, en medio del purpura.
viajara montada sobre una nube,
con las mejillas como una naranja thomson,
y una manzana fuji en la mano,
ahora que es la diosa de la postmodernidad.