canto de sathiel
la locura intensa que vive en mi,
el trastorno que es mi doppelganger
que camina junto a mi,
que respira conmigo.
es la naturaleza de sathiel.
dentro de una melodia de tersos colores
lanza sus agudos trinos, un clavo infinito
tan cerca mio, y tan doloroso,
una precencia que debiera llevarse el viento,
pues esa cancion, ya es demasiado vieja.
y quiere ser musica para que su desarmonia sea una conmigo,
quiere que mozart sea en mi una compañera tierna.
quiere que wagner lance sobre mis velos
el grito de la lujuria de una valkyria virgen.
quiere hacer el amor con la musica.
y me odia.
crucificandporque soy una flor de loto crucificando sus manos
bajo las antorchas de un ritual oscuro,
nocturno, en tonos menores.
estando hundida hasta las rodillas,
no comprendo que es mi propia sangre
y el laud en el templo que fue una vez mi garganta ha tensado sus cuerdas
en un canto a la tristeza.
osada silueta
poco a poco la forma de lo que debo hacer toma solidez.
la distancia enfriara el rumor actual por sobre las lunas.
mano a mano nos encontraremos de espaldas una vez más,
mas tarde, solo a veces.
espirituales nos hara la lejanìa.
ya no sé por cuanto tiempo soy valiente.
(pero alguien me fabricò de este modo)
ni la distancia,
ni la cercanìa,
nada me hace feliz
vivo la miseria eterna de la mirada contigua.
como una roca atrapada en su muralla,
no queda otra opcion que lanzar los ojos por la ventana con desgano.
quizas una ceguera repentina aniquile por fin la osada silueta del hastío de verano
la figura en la noche
llevas el alma cansada,
la palabra repetida,
el animo bajo.
te pierdes en la bruma,
el follaje te atrapa,
caes de pronto,
aletargado en la mira.
un destello relumbra lejos de ti, lejos.
no se que paso primero.
si tu caída, o el destello.
¿llevabas la conciencia roída?
¿te aplastaba la culpa?
¿acaso era un pecado escondido esa figura nocturna que en tus ojos brillaba? ese último registro que allí habìa,
lo último que vieron tus ojos mientras caìas?
mas rápido que el puñal de Bruto, te laceró la bala.
¡tu hjo!
¡tu hijo!
¿tú, hijo?
apis agresivo animal
Cien mil infantes dentro de mi cabeza
Lanceándome, unas pequeñas espadas cuatro hojas cara a cara,
avanzando como una máquina.
por el centro liba la ponzoña.
Necrosis,
Neurosis.
Zumba mi cabeza una pesadilla de líneas amarillas y negras.
Turbia turba de aserrín hirviendo,
Nube lanzada con la ira de los dioses, que no mata,
deja las cicatrices de cera cristalizada chorreando por mi espalda.
El invierno se ha afiebrado de calor de verano.
Las hogueras en alto.
Mis ojos: dos gotas de aceite.
Un grito sale galopando.
Un ángel que todo lo sabe
oye oraciones por mi muerte.
Electroshok para la señorita
Aten sus mangas a su espalda
Aten sus vísceras a su alma
Seguirá viviendo.
Vaya mala suerte.
esta larga noche
una sonrisa extraña escapa de mis labios.
esta noche no tendria que ser una noche más
y sin embargo,
el aburrimiento es un nostalgico recuerdo de esos años.
esta noche, demasiado larga,
demasiado preñada de alucinaciones,
el pasado,
el oleaje,
el mar de colores nublados,
el ruido,
el miedo,
la infinita infancia,
un tesoro de grandes perlas perforadas,
la sangre de la uva sobre la almohada,
y una muerte aturdiendo esta casa de ojos quebrados,
de mirada mutilada,
e vomito en la nariz.
los gatos lloran como guaguas,
las nubes pasan demasiado raudas,
la soledad intensa quemando mi garganta.
no hay en esta casa otra alma desvelada,
un mounstruo caritativo que salve mi alma,
una masculina madre que despeje mis pulmones.
las flores nocturnas se marchitan en la mañana
los ojos se tiñen de un velo opaco,
la traquea es un tiradero de vino barato,
y las manos de lirio livido se vuelven violaceas,
esta soledad fue larga, demasiado larga.
un hielo ha congelado mis venas amargas,
el corazon duro,
la cama helada,
el ibro muerto,
la violeta apagada.
la noche ya tácita se hizo madrugada
y de mis manos salen alas,
cojen la rata en su utero pequeño.
me siento caliente
y estrecha
y mojada.
y el olvido,
ese dulce consuelo,
que hace distar las cosas,
ignorar el karma,
llega desde lejos a recostarse en mi cama.
sathiel
las calles de tian min
el aburrimiento montado en la frente como un dragon
la mirada prendada en el ambiente grisaceo,
los hombres de antaño tenian el rostro deforme,
no esperaran que haya cereales enriquecidos y tomates rocky en el siglo catorce. no.
las personas tenian un espiritu y eso las precedia.
pero la princesa, ella solo tiene su cara.
en la manga guarda un puñal,
para el que quiera trasponer su vestido de seda bordada.
sus zapatos ocultan su pies podridos,
llenos del dolor de la belleza.
no.
el aburrimiento se le ha trepado como un espiritu hambriento.
el cuchillo busca la sangre como la pluma busca la tinta.
la escena se vuelve peregrina, oscura y lejana.
el paisaje se tiñe de noche, de rocío sin luna.
y la princesa cae, al final del dolor, en medio del purpura.
viajara montada sobre una nube,
con las mejillas como una naranja thomson,
y una manzana fuji en la mano,
ahora que es la diosa de la postmodernidad.
